Hagamos pedazos el
violín,
hagámoslo añicos...
Que sea, sí, justo antes del
alba.
Antes de que la aurora
nos despierte a todos,
y nos enajene de nosotros
mismos.
Aurora, hija del sol
toma el don sacro de este
pesado limpiabotas
que no supo jamás
decir a voces
las notas de una canción.
Aplaudan los músicos,
los metales y las cuerdas
que en Mahler han
obtenido
gloria inmortal...
¿Y qué haremos con
las curvas del violín
hecho pedazos?
Danzaremos en torno
como brujas celtas
y sobre tanta dulzura
un enorme fuego.
La luna y sus hijas
han venido a reclamar
y a declamar sus dolores
en re, en do, y en si;
Confundidas se sienten
todavía las estrellas,
pues el primer contacto
ha sido doloroso, y
han hecho estillas
los carbones del violín.
Cuán grave era,
cuán triste, estaba
deprimido,
era todo lágrimas,
gemidos;
No tenía por qué morir
así:
como muere un panadero,
o un chofer de camión,
por una bala perdida
en los cerros de Caracas.
“Lo matamos, porque
trasmitía
las quejas de Dios”.
¡Oh, villanos!
Lo habéis reducido a
pedazos,
porque no era hijo de los
reyes del Ida, ni
en Valhalla esperaba
resurrección;
“Lo matamos, porque
pensaba
renacer en la Nueva
Jerusalén”.
“Era demasiado dulce,
unto de pecados,
manchado de pecas
rojas, como pelirojas”.
Rojas, como
las pelo malo
de Londres.
¡Oh, violín!
Ten de mí esta flor,
espero que mi Dios
te resucite con los
justos
un día.
