Fortuna maggiore

Las pasiones que besan a las esferas
son las mismas que rezan rosas y rosetones
en los pisos de las iglesias.
Ella va a comer fresas, a morder fruta dulce.


Junto al cauce del Arno se ha alzaba la falda, su falda,
tan famosa que en el país era llamada “fortuna maggiore”.
Luca, como ladrón llegó a colarse en su “cassa forte”.
Y besaba la crema, y besaba la crema; para sonar un tambor no es necesaria la fuerza.


Los ha encontrado el gendarme, los ha descubierto “in fraganti”.
Pero su madre la defendía, que ella al lavar la vajilla no rompía ni una taza, ni los suelos dejaba sucios
cuando en procesión pasaba la máquina escolar.


Hace tareas, limpia los baños y los domingos va a pregar
a Santa Croce, con mejores lumbres; y nadie sabía, nadie sabía
que adolescente ya marcaba la hora en blandos relojes.

A Sorolla

 

Me pregunto

si en la playa

encontraste otro amor

y otra dulce belleza

como tu mujer.

Me pregunto si

el calor, abrasante, un

dí' te hizo mirar las piernas

de una gitana, una maja...

Me pregunto, amigo,

si en tus cartas has confesado

el deseo de los amargos

días en soledad.

Pero nada sabré, pintor.

¿Quién fuiste tú

para hacer volver a Dios

tanta belleza?

Me pregunto si

en los días de calor

pensabas en tu Clota

justo cuando la traicionabas,

de pie y en la playa

al pintar, pintando,

y sobre las olas

el rayo de luz cogías

a pinceladas.

Reclamos

Hagamos pedazos el violín,

hagámoslo añicos...

Que sea, sí, justo antes del alba.

Antes de que la aurora

nos despierte a todos,

y nos enajene de nosotros

mismos.

Aurora, hija del sol

toma el don sacro de este

pesado limpiabotas

que no supo jamás

decir a voces

las notas de una canción.

Aplaudan los músicos,

los metales y las cuerdas

que en Mahler han obtenido

gloria inmortal...

¿Y qué haremos con

las curvas del violín

hecho pedazos?

Danzaremos en torno

como brujas celtas

y sobre tanta dulzura

un enorme fuego.

La luna y sus hijas

han venido a reclamar

y a declamar sus dolores

en re, en do, y en si;

Confundidas se sienten

todavía las estrellas,

pues el primer contacto

ha sido doloroso, y

han hecho estillas

los carbones del violín.

Cuán grave era,

cuán triste, estaba deprimido,

era todo lágrimas, gemidos;

No tenía por qué morir así:

como muere un panadero,

o un chofer de camión,

por una bala perdida

en los cerros de Caracas.

“Lo matamos, porque trasmitía

las quejas de Dios”.

¡Oh, villanos!

Lo habéis reducido a pedazos,

porque no era hijo de los

reyes del Ida, ni

en Valhalla esperaba resurrección;

“Lo matamos, porque pensaba

renacer en la Nueva Jerusalén”.

“Era demasiado dulce,

unto de pecados,

manchado de pecas

rojas, como pelirojas”.

Rojas, como

las pelo malo

de Londres.

¡Oh, violín!

Ten de mí esta flor,

espero que mi Dios

te resucite con los justos

un día.

Un sentimiento nada original

Deseaba volver, pasar

como pasa la cuchara a

la sopa,

humeando...

Arropa, toda ella, la Noche, sin pedir permiso,

como la nodriza que no pregunta

al niño si tiene frío.

Quise volver atrás

y que el teatro abriese sus telas,

preguntándose si

estaba preparado.

Volver, pues, en el tiempo,

a cambiar

lo que hice mal;

pero para qué volver

si la experiencia me enseñó

que quizás el error hubiese

sido mayor si la ofensa

jamás hubiese abierto

sus mangueras

para mojarlos a todos.

Oh, vida, no sé que quieres

de mí, no sé qué cosa quieres...

¿Para qué volver, si

el error que cometí

me enseñó a verte,

y tu pasión delante de mi

error, te hizo visible

como cuando se abre la ventana

la noche en que 

se quema el bombillo?

Quisiera de todos modos volver

a verte y pensar

que no valía tanto sufrimiento

haberte perdido.

El paraguas

 

 Dijo un loco al otro:

Cuánto extraño

los días donde la

esquizofrenia

imperaba

como reina de las Folías;

Fue bello

estar loco en los cincuentas:

corrías, gritabas;

siento nostalgia

por las camisas de fuerza.

Los locos hablaban

de mundos octultos,

y era artístico ser

un chiflado.

Hoy los psicólogos

amasan la depresión

como la pirámide de las

dolencias mentales.

Y la consideran

respetuosamente.

Antes al menos reíamos,

y se interesaban por nuestros

personajes imaginarios,

y nos daban colores

para pintar capolaboros.

Y su amigo loco le responde:

No sigas, no sigas,

no me hables de

semejantes conceptos.

 

Platón me está dictando

una carta al dios

de sus padres,

y no puedo escucharos

a ambos,

si me habláis al mismo tiempo.

 

Samaria

“No beséis los pies, no

toquéis el jumento;

aléjate extraña, aléjate

perra, hija de traidores

que fueron contra Moisés y

contra el Dios”.

Y ella se fue llorando.

“Vete de mi tierra,

y no cojas las frutas del camino

ni las que la ley

promete al extranjero”.

No soportó más 

y corrió para no
 seguir oyendo.

“No comas de noche,

ni que el sol te sorprenda

cerca de nosotros”.

Enloquecida, se marchó

urlando.

“No bebas,

no toques,

y a mi familia

no te acerques,

hija de animales”.

Entonces superó el dolor,

y se hizo insensible

porque no creía más en el hombre.

Pero las estrellas se

alzaron sobre

las palmas, sin mirar

entró ella

caminando

sobre los muertos;

Y lo vio de lejos;

arrodillada ante el hijo de David

le pregó en nombre de su Dios:

“Aún los perros

comen de las migajas que caen

de la mesa de sus amos”

Y el galileo le dijo:

“Mujer, ve en paz,

grande es tu fe”.

Rojo

Cuando me lleves

donde la luz no pueda encontrarme,

bajo tierra mi cráneo coloques,

y me impidas pintar santos

y pecadores,

cuando la luz se apague en mis ojos

y vuelva a Dios el suspiro

que ahora me invita a enviarte

unos cordiales saludos.

Tú me verás en el Juicio

y me llenará de terror tu espectro

y temeré por los pecados ocultos,

que quizás me aumenten un siglo o dos

en el abismo.

La justicia es toda una idea

que reclamamos, pero nadie practica:

un día o dos viviendo bajo un puente

gracias a las obras de un prete

que se llamaba amigo

y se jacta de ser justo

cuando a mentiras se protege;

“También le llegará la muerte”.

¿Qué me dices de los amigos,

los que a puñaladas me han

devuelto a la tierra?

¡Oh, caro Bruto!

Tú también eres una idea

la forma eterna de los injustos,
de aquellos que han traicionado
a sus propios amigos.

“Ellos también morirán”, responde

el espíritu.

¡Nadie te ha preguntado!

El ángel vuela y con su espada

a girar se enoloquece

sobre las jambas de las puertas

del primoroso Edén

descansa y se le escapa

un romano “vaffanculo”.

O bien, el “confutatis

maledictis”

que romantiza el jactar

y el azar

de los ángeles de Dios.

Pero no es así, en angélico se ríen;

ni en latín, ni en vulgar latín,

sino en madrileño salao

con los ojos mandarán el mensaje

cuando se abran los libros,

Minos inicie a medir pecados

y se lleven los primeros al

lago de azufre;
al burlarse dirán primeramente

con la mirada: “jódanse, tíos”.